«Leggeva stando seduta sul parquet chiaro a gambe incrociate, una ciocca scura che le ricadeva sul viso delicatamente.
C' era troppo abituata per scomodarsi a spostarla, troppo impegnata nella lettura di quel singolo foglio di carta sporco e stropicciato.
All' angolo sinistro una piccola macchia scura faceva bella mostra di sé, probabilmente caffè.
Cancellature e tratti di inchiostro nero giacevano sparpagliati in figure complesse dai doppi significati.
"Parla di
me."
Alzò lo sguardo senza muovere il capo e lo puntò su di lui, sulla sua figura scura appoggiata allo stipite della porta.
“Parla di una
persona.”
Sbuffò verso l’ alto, lasciando che la frangia seguisse lo spostamento d’aria.
“Parla di
me.” ripeté.
“Forse
si, forse no”
“Parla di sentimenti nascosti, di solitudine e di un amore impossibile” sospirò “Parla di
me.”
“Non puoi vietarmi di parlare di ciò che provo…”
Le si riempirono gli occhi di lacrime.
»Una volta riuscivo a scrivere. Una volta le parole che lasciavo scivolare sul monitor mi piacevano. Mi facevano provare emozioni. Mi liberavano.
Una volta riuscivo a scaraventare i miei sentimenti su un foglio di carta bianca senza timore, senza paura. Trasformavo tutto in storie, in interpretazioni fittizie.
Il fatto di non riuscirci più mi urta. Odio restare le ore ferma a fissare un foglio vuoto che mai si riempirà o che finisce con l' essere cestinato alla terza parola. Mancanza d' ispirazione? Forse.
Eppure le idee vorticano veloci e delineate nella mia mente ma non faccio altro che respingerle in un antro buio e nascosto. Non riesco ad estrapolarle dalla tela intricata nella quale sono bloccate.
La cartella dei documenti incompleti aumenta sempre più. Un paio di frasi e poi vuoto. Abbandonate nel dimenticatoio in attesa di essere rispolverate...
Che pena.
Quella di sopra? Doveva essere un regalo? Un' emozione? Un sentimento? Tutto e niente. Iniziata mesi fa e lasciata lì. Come tutto il resto.
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